sede, banho e mergulho

águas calmas, mas não paradas: se poça, larvas se instalam; se poça, estraga e não mais dá de beber. "águas paradas não movem moinhos". aquela velha história: girino de poça tem que virar sapo antes da seca. água precisa escorrer, mas não correr, e sim deslizar, que é como voar em contato com o chão. e é assim mesmo, é fonte, olho d'água; se poça, se transborda. então não é poço, nem deve ser; represas geram energia, mas podem desequilibrar muito o meio. fluindo calmamente; apenas a superfície é que é agitada. borbulha sua própria música em pequenos redemoinhos; ondinas e ondinhas, barquinhos de papel e pedrinhas arredondadas. reflexos fluídicos: não absorvem como aqueles de espelho. possa molhar a boca, os pés, nadar e mergulhar; e se nenhum convir, usar uma ponte.

temas recorrentes, não como aquelas correntes que prendem os pés de um corredor, mas como correntes de ar que sopram por entre corredores. "entrecortando eu sigo dentro a linha reta, eu tenho a palavra certa" pra não me "calar por calar". redemoinho: é uma espiral, mas uma espiral crescente, não um looping. assim seguindo, o próprio labirinto às vezes treme, e é nessas horas que é bom saber dançar; pra não perder o equilíbrio, nem ficar surdo, cego ou mudo. mudando de assunto, é sempre bom visitar cachoeiras, porque às vezes, e isso só depende do banhista, chovem estrelas. os que apreciam o luto, que fiquem com seus cataclismas meteóricos; prefiro viajar na cauda do cometa, e com minhas rosas junto. um mar de rosas! não admira que apareçam alguns espinhos. a imensidão ensina o valor do pequenino, até porque este também é uma imensidão: cada planta é um jardim, e cada jardim um planeta, e todo planeta é uma semente. um mar de estrelas, oceano de vida; sangue do meu sangue, pulso no meu pulso.

às vezes, é bom não falar, mas só ouvir, e ouvir como quem é mudo. trocando em miúdos, de javu mudando de novo, 'como preto velho que sou', com minha 'barba branca tão..' nova. novamente lua cheia; ciclos muito rápidos, como ciclones, e mesmo que meu gênero não menstrua, esse meu gênio cisma em sangrar. doar sangue: acender uma lâmpada por mil e uma noites, uma aurora polar em pleno clima temperado. um pouco de sal pra evitar o temporal. "tempo tempo tempo mano velho"... (aliás, a imagem de cronos deve ter sido criada por alguém que cultuava hades). mas há de ser doce a água, e fértil a terra.

=)

no mais, é isso: ainda bem. "siga em frente, irmão caminhoneiro", com sua shell pra montar acampamento onde lhe aprouver: é tolice acrescentar mais carga pesada, e querer trocar pneu a muque, sem macaco. sem macaco!!! é isso: todo homem é um homem das selvas, e é torpe pretensão e vã vaidade e tolice sem fim querer simplesmente depilar-se (outra coisa porém é se identificar tanto com a coisa ao ponto de querer ter um rabo). um homem de aço é como uma estátua, como um homem de pedra, na idade da pedra, na idade das trevas: "quem?" e "pra onde?" diz, meio que perguntando, meio que exclamando apenas. e quando o oráculo lhe disse onde procurar, e teve visões do monte olimpo e da idade de ouro, também lhe foi dito: 'contenta-te em ser homem', e viu que roma não foi feita em um só dia, embora sempre é preciso um pouco de ousadia. de qualquer forma: caminhoneiros, macacos, figuras humanas em estátuas e deuses: todos têm cinco dedos, e (veja só!), mesmo a velha res cogitans precisava de cinco sentidos. cinco elementos, e estrela que aponta pra cima tem mais quatro pontas: para ser éter, não se pode renegar os outros. elementar, meu caro, e avançado. "vamu nessa.."

caminhar faz bem à saúde

salve salve cavaleiro andante, andarilho não mais errante, atravessando vales de sombras e morte e refrigerando a alma em prados verdejantes! é uma jornada, nas estrelas e nos pântanos, para além dos próprios muros. e volta e meia aparece um minotauro, mas o labirinto não tem teto, e criaturas aladas não se perdem (para além do 3d). não que o seja; mas há quem o seja, e pode-se pegar carona nas asas de um pássaro amigo, e ainda fazer um dueto. além disso, há os ventos, e "um grão de areia no olho do furacão" pode parar em Oz (não a prisão, o mundo mágico), e ainda sincronizado com "the bright side of life". caminho e como caminha com ins e ex piração de camões, relato meu livro dos dias, às vezes em pé, às vezes deitado, um novo mundo de camaleões em frente ao espelho. talvez é preciso atravessá-lo, porque quando se o quebra, cria-se mais deles, e embora menores, têm as mesmas propriedades. além disso, não se sabe se é a sabedoria ou a superstição popular que fala dos sete anos de azar; e sem dúvida é setenta vezes sete vezes preferível "sorte na vida e filhos feitos de amor". "nessa longa estrada da vida.." sigamos, como ciganos, com baralho e sorte nas mãos, não como quem compete, mas como quem completa-se, como quem está engajado no desafio, e vive a aventura e a ventura do passeio até a terra prometida; não como um robô que marcha, mas como quem faz da própria marcha uma dança, sem se preocupar em "deixar os seus passos no chão".